“Cosecha tus días como se cosechan las flores y dale a cada uno de ellos su color más hermoso”, eso recomienda el poeta latino Horacio, en una de sus Odas, y este espectáculo titulado Allà parece tener esta sugerencia como lema. Porque este dueto coreográfico, trenzado entre cuerpos, elementos más bien ligeros y riadas acústicas muy diversas, va generando y colectando sus apariciones en el corazón de una delicada y metamorfoseada irisación cromática. Mientras que nosotros, en tanto que espectadores, asistimos a una sucesión inagotable de paisajes (o de días) coloridos.
El recorrido artístico de Cécile Brousse es especialmente variado y difícilmente definible de manera unitaria. Estudió danza clásica y contemporánea, pero también teatro. Ha incursionado en el mundo de las instalaciones y en el de la escritura. Tiene una relación muy viva en el terreno radial y en la práctica del performance. Sus diversas colaboraciones tanto con A.I.M.E/Julie Nioche como con Cuqui Jerez, le han permitido potenciar su interés y compromiso con el mundo de los objetos en escena. No puede decirse menos del intenso recorrido formativo de Manel Salas Palau, que ha explorado todo el campo de la potencialidad del cuerpo, desde las experiencias más expansivas a las más introspectivas, de la educación física al mimo, del hip hop a la danza butho, de la acrobacia a la danza contemporánea, y todo ello le ha permitido adquirir una sólida y admirable preparación técnica. En la alianza que ambos han creado como dueto, se han visto redobladas de una manera muy propicia sus respectivas percepciones del cuerpo escénico y de sus dinámicas espaciales. Y la manera minuciosa de su trabajo en esta pieza, en parte gracias a los elementos que en ella se utilizan, parece ocasionar una peculiar exigencia de sus respectivos lenguaje en tanto que intérpretes y en tanto que coreógrafos, en algunos momentos incluso parecen titiriteros, presentes y ausentes al mismo tiempo.
Allà —que es el título de la pieza— es uno de los deícticos de espacio. Todos los deícticos, tanto de tiempo (‘ahora’, ‘luego’, ‘antes’, etc.), como de espacio (‘aquí’, ‘ahí’, ‘allá’, etcétera), no tienen significado por sí mismos, sólo adquieren sentido gramatical en función de un sujeto concreto al que necesariamente remiten. Y eso es precisamente lo que hace Allà. Señala un lugar respecto a un sujeto; indica lo que realmente importa, que es ese sujeto y una distancia que aparece respecto a él; pone de manifiesto a alguien que mira y en relación al cual se mide y se sitúa ese allà.
Tendemos a pensar que el paisaje es algo que nos ha acompañado desde siempre, que siempre ha estado ahí, esperando a ser contemplado. Pero no es así. La naturaleza per se no es un paisaje. Basta ver el recorrido etimológico que tiene el término de paisaje, un término que sólo aparece hacia los siglos XVI y XVII. No sólo en lenguas latinas (donde el portugués, bajo la modalidad de paisagems, es donde se registra por primera vez; en las otras lenguas latinas parece utilizarse primero el término de ‘país’, y se habla, por ejemplo, de ‘paisistas’ en vez de ‘paisajistas’ para referirse a los pintores que representan un espacio natural en un cuadro), sino también sucede así en las lenguas germánica e inglesa, con las voces Landschaft y landscape, respectivamente. Y es que el paisaje nace en el momento en que la naturaleza es enmarcada. Y más concretamente cuando queda enmarcada por una ventana. Esa es una de las propiedades importantes de los muros. Un muro es la condición necesaria para que existan las ventanas y ser trascendidos por ellas (y, ya puestos, también son condición necesaria para que existan las puertas). Las ventanas no son simples hoyos en la pared. Son los dispositivos fundadores de la visión moderna. Con ellas se construye también el sujeto que las aviva. Porque, para que la naturaleza se convierta en un espectáculo estético, el sujeto debe estar separado de ella. Ya que si se mantiene dentro suyo (expuesto al clima, a las condiciones de peligro que la naturaleza implica), no habrá paisaje, lo que hay es un entorno. La ventana, en cambio, introduce la distancia para convertir el entorno en vista, en distancia, genera un allà. La ventana actúa como una guillotina visual que corta la continuidad ilimitada del mundo real, y la transforma en una imagen memorable, nostálgica, manejable. Con cierta antelación, Leon Battista Alberti dio cuenta de esa revolución del mirar moderno y del sujeto moderno en su hermoso libro De Pictura, comparando el cuadro precisamente con una ventana, y al revés.
Pero en Allà no se nos presenta únicamente un paisaje, sino paisajes en movimiento; nos invita a seguir una secuencia incontable y potencialmente inacabable de momentos y de países; de colores y de efímeras flores. También sobrevuelan rutilantes panoramas sonoros. En Allà hay montañas que caminan y tierras que giran. Hay suelos que se sostienen en lo alto, y luces que que serpentean, hay pies sin cuerpos y manos sin brazos. Hay cuerpos invisibles y cuerpos convertidos también ellos en campos de colores. Hay cielos que se convierten en párpados. Hay lunas y soles. Y agua. Y noches. Y también aberturas que se enmarcan. Nada se detiene. Y en su inagotable tránsito, todas estas cosas recuerdan aquella advertencia del filósofo y poeta hindú del siglo XII llamado Basavanna, que cantaba:
Escucha, oh Señor de los ríos que se encuentran,
Las cosas que están en pie caerán
Pero las que se mueven siempre permanecerán.
Y aquí todas permanecen, aunque, paradójicamente, en la impermanencia. La presentación de cuerpos y de elementos físicos y sonoros en esta obra es invariablemente dinámica. Toda la escenografía baila, toda la escena fluye en constante transformación rítmica y provisional.
Del mismo modo que las horas, los sonidos, o los minutos, un color nunca viene solo. Ni el soporte que los contiene. Allà es un espectáculo camaleónico donde todos los colores se acumulan, se relacionan, se conforman y se relatan. Y en ese relato continuo y variable, en esa relación alterada y pagana que no para, se produce una especie de ecología de la percepción visual. Una continuidad armónica de días que —haciendo caso al lema de Horacio— se les da aquí, a cada uno de ellos, su color más hermoso.
VICTOR MOLINA
